Llevar los pantalones

Se ha publicado en Francia el libro del cual muestro la portada, su autora es Christine Bard, historiadora feminista, y diferentes periódicos españoles han hablado de él, a menudo en páginas poco culturales y más bien algo frívolas. La autora reflexiona sobre los problemas que en el mundo occidental provocó querer ponerse pantalones, prenda, por cierto, habitual en otras culturas, aunque fuese bajo falditas más o menos largas. En Francia, aunque en desuso, evidentemente, continua vigente una ley que prohibe su uso y en ámbitos formales todavía continua siendo la falda obligatoria, como en el caso de muchos uniformes de escuelas de prestigio.

Recuerdo los años en los cuales, gracias al turismo y al desarrollo, comenzaron a verse en nuestro país señoras -extranjeras- con esa prenda. Cierto que se habían dado casos allá por los años treinta, incluso recuerdo también que, en el campo, cuando las mujeres debía ayudar en algunas tareas se ponían pantalones viejos de forma puntual. Pero los pantalones de vestir eran algo casi pecaminoso, aunque tapaban tanto o más que las faldas.

Cuando hacía ingreso, allá por finales de los cincuenta, tuve una profesora muy joven y le preguntamos que le parecía eso de llevar pantalones. Nos hizo reflexionar sobre el tema, según su opinión estaban bien para mujeres nórdicas -empezaban a llegar las temidas suecas- que no presentaban redondeces excesivas, pero no para las mediterráneas, más llenitas. Hoy, con la moda de las mujeres-fideo eso ya no sería problema. En catalán, de esos tipos rectilíneos se comentaba: no té ni tripa ni moca.

Un cura conocido, de una zona rural catalana, en esa época, negó la comunión a dos chicas ricas del pueblo que fueron a comulgar con pantalones. La cosa tenía dos lecturas, la de la inmoralidad de la prenda y el conservadurismo del cura, pero también la valentía de ese mismo señor al atreverse con dos pijas poderosas (de derechas), la cosa le podía haber costado cara, en aquella época. Los esnobs y las gauches divines son los primeros en aceptar las excentricidades pues les gusta provocar. Además, se lo pueden permitir, tiene recursos para afrontar las condenas morales con tranquilidad. Después, cuando el pueblo llano las asume ya se convierten en una vulgaridad.

Al cabo de cuatro o cinco años todas las adolescentes que habíamos hecho gimnasia con bombachos y falda, un montaje horrible, llevábamos pantalones, siempre que fuese para ir de excursión, a patinar, al campo. Para la vida cotidiana se tardó un poco más. En muchos trabajos se exigía -y se exige todavía- la falda. En la época de Tarradellas se comentó mucho que obligaba a las damas de la Generalitat a llevar falda, sin embargo el tema no levantó demasiadas protestas.

El pantalón se impuso por su comodidad, como se había impuesto en el ámbito masculino. Abriga más que la falda, evita fajas y ligueros y medias frágiles y reduce la dependencia de la depilación obligatoria. Las señoras mayores, como mi madre, fueron reticentes a su uso, pero cuando los probaron ya no los abandonaron nunca del todo. Sin embargo la imposición de la moda pasa a menudo por encima de la comodidad como en el caso de esos talones altísimos y rompepiés, con los cuales incluso huyen del maniático las chicas guapas de las pelis de miedo. Y todavía se exige falda para según qué. O no se exige pero se supone que hay que disfrazarse en ocasiones como bodas de postín, por ejemplo, incluso con faldas largas o con lo que sea.

Tenemos cierta tendencia al disfraz y por esos se aprovechan las grandes festividades para vestirnos de forma rara, incluso con vestidos que no aprovecharemos nunca más. Es un signo de bienestar econòmico, antiguamente todo se reformaba y arreglaba e incluso se volvía la ropa del revés para alargarle la vida. Por suerte, de momento, vivimos en una sociedad que, de forma generalizada y con todas la excepciones que he comentado, no se mete mucho con esas cosas. De momento. 


Sobre la ropa vuelta del revés, recuerdo un anuncio autárquico de la radio. Era un diálogo entre amigos:
-¿Abrigo nuevo?
-No, reformado y vuelto del revés por Poveda sastre.


El sastre Poveda tenía su taller en la plaza del Peso de la Paja, inmortalizada por Terenci Moix. Desde la calle se veía a la gente coser, me encantaba. Sastres y modistas han desaparecido bastante de nuestros paisajes, muchas sastrerías han ido cerrando y sólo quedan algunas excepciones. No sé el motivo, pero en los escaparates de las sastrerías se solían poner chistes dibujados, quizá para llamar la atención. Las mujeres han cocinado, cosido, peinado, pero a la hora de la verdad los famosos han sido ellos y parece que todavía dura. Un buen traje chaqueta de señora -con falda- requería de un sastre aunque también existían algunas sastresas. Hoy todo ha cambiado, la confección en serie se ha impuesto y las grandes marcas son las que mandan.

La moda impone su frívola dictadura, no hay más que ver esos desfiles de monigotes con cara de pocos amigos y hechos un saco de huesos, andando como caballos. La anorexia no existe cuando se pasa hambre de verdad, es una enfermedad de ricos, de clases medias. Se busca la originalidad con atuendos raros, no hay más que ver la salida de los institutos, que son de todo menos cómodos. Al final se acaba formando parte de una tribu más y la originalidad se diluye en el conjunto.

Creo que el libro debe ser interesante, sin embargo no me gusta la cubierta, una modelo joven y guapa al uso, con una pose estudiada, una cubierta, creo, muy poco feminista. Al fin y al cabo los libros, la mayoría de libros, se escriben para venderse lo mejor posible.

Hace años llevar los pantalones era una frase muy gráfica y hacía referencia a la persona que mandaba, en los hogares. Se suponía, era mucho suponer, que había de ser el marido y así, incluso, lo recogían las leyes injustas de los años oscuros. Quizá quede en el idioma como frase hecha, perdido ya su sentido literal, como han quedado otras cosas. En catalán hablabos de ir mal engiponat, massa engavanyat, el gipó era el corpiño, el gavany, el gabán. La frase sobrevive a la prenda, es curioso.

La historia del vestido, de los pequeños objetos, de la vida cotidiana, a menudo es más interesante y próxima que la gran historia y dice mucho más sobre el pasado que los manuales sobre teorias sociales y batallas gloriosas.

Labordeta y la libertad

Supongo que es la edad, una ya va haciéndose mayorcita -hoy no se puede decir que eres 'vieja' porque te riñen, parece que la vejez no existe- pero me duelen las pérdidas de personas que han acompañado mi viaje sentimental por la vida. Por eso no puedo dejar de recordar a Labordeta, me acabo de enterar por el blog de un amigo de su muerte, prevista sin duda.

Lo vi hace poco por televisión cuando le dieron la cruz de Alfonso X el Sabio, muchos homenajes juntos resultan, cuando estás enfermo, una dolorosa premonición. Estaba muy emocionado y pensé que debía estar muy mal aunque su aspecto era aparentemente bueno. 

En una ocasión, hace muchos años, coincidí con él en la boda de una amigo, su marido era buen amigo de Labordeta. Todo un tiempo de cantautores que se movían mucho por la piel de toro y propiciaban un buen entendimiento entre los españoles parece irse acabando. Nos unía ese canto a la libertad, fuese en la lengua que fuese, las lenguas no son nada más que una adaptación de nuestra biología a la necesidad de expresarnos y comunicarnos. Quizá también de pelearnos, quien sabe.

Descanse en paz y si hay algo más por ahí quizá todavía le oiremos cantar algun día...

Au revoir, Claude Chabrol!

Vivimos en una época en la cual las pizzas llegan antes que la policía (Claude Chabrol)

Me entero de la muerte de Chabrol cuando, por casualidad, hace unos días me baje al más puro estilo actual una película antigua de este director, gracias a las ventajas de las nuevas tecnologías y de la pirateria inocente. La película era L'oeil du malin, un título menor, pero tenía curiosidad porque la protagonizaba Jacques Charrier, marido de Brigitte Bardot por breve tiempo y que no ha hecho una gran carrera en el cine, aunque es y fue un buen actor, algo inquietante. La víctima del maquiavelismo de Charrier era Stephane Audran, que fue esposa de Chabrol y es madre de uno de sus  hijos, dos de ellos también actores y el mayor, además, un gran compositor. Fue una de sus películas con triángulo, un estilo muy habitual en este director y que se prestaba a un gran número de combinaciones con pocos personajes.

Chabrol tiene una producción extensa y, según mi opinión, bastante irregular. No voy a presumir de haber visto todas sus películas pero de las que he visto algunas me han gustado mucho y otras me han parecido a medio terminar o, simplement, fallidas. Hoy el cine francés nos llega con cuentagotas, por desgracia, y algunos de aquellos antiguos títulos cuestan de recuperar, resulta ya imposible verlos en un cine normal. Lo mismo pasa, en general, con todo el cine europeo, español incluído. Al menos esos autores míticos son pirateados con gran afición y siempre nos queda el recursos de la descarga casera.

Francia era para todos nosotros un espejismo de libertad pecaminosa, sexual y política. Ayer mismo emitían aquella mala, pero emblemática película que fue Emmanuelle, la primera de la serie. Viajamos para verla -aquella y otras como, por ejemplo, La caída de los dioses o La vieja memoria  o la del Último tango en París- a Ceret, a Perpinyà. Los viajes al otro lado de la frontera generaban mucho entusiasmo, por desgracia me cogieron ya en la transición y pronto todo aquello quedó en el olvido, lo verde ya no empezaba ni terminaba en los Pirineos y el destape llegó con la libertad política y la democracia algo coja de la cual disfrutamos hoy.

Francia ya no és lo que fué porque quizá tampoco era aquello que soñábamos reprimidos. Creo que hubo intentos de hacer algo parecido a lo de Perpinyà en Portugal, incluso en Andorra, donde los intentos toparon con una iglesia católica andorrana que no estaba para tales escándalos cinéfilos. Las primeras camisas mojadas sobre la piel, de símbolos eróticos patrios como Nadiuska pronto evolucionaron hacia cosas más evidentes. Hoy dan por la tele, en horario escolar, películas que en otro tiempo eran gravemente peligrosas, en aquella clasificación que el nacional catolicismo establecía. 

Chabrol era mayor pero hoy somos tan optimistas que ochenta años parecen todavía pocos para abandonar este mundo, valle de lágrimas en otro tiempo y hoy extraña feria a la cual parece que venimos a divertirnos de forma intensiva y a sobrevivir todo lo que se pueda aunque sea hechos unos zorros. Recuerdo que entramos en el cine francés a ver Emmanuelle, allá por 1974 o 1975, antes de la muerte de Franco, y se suspendió el pase porque hubo un aviso de bomba, así que tuvimos que volver más tarde. De Chabrol pudimos ver algunas películas en Barcelona, en aquella època, para poder filtrar algunos títulos se inventó aquello del arte y ensayo. Reconozco que Chabrol, incluso en sus películas más flojas, juega de maravilla con la atmósfera, con el ambiente. Por eso a veces esperas más de lo que hay, pero resulta fascinante entrar en ese mundo de sospechas y sentimientos ocultos.

Posiblemente, como Chabrol manifestó en la famosa frase que he copiado al principio, las pizzas hoy llegan antes que la policía, así es nuestro mundo. Y todavía más, el delincuente puede quedar filmado y requetefilmado sin que por eso se evite el delito. Por eso cuando en el metro de Barcelona me insisten desde los altavoces en que las cámaras vigilan y que vaya por ahí tranquila cojo fuerte el bolso, por si acaso. Así pues, también gracias a la inoperancia vanidosa que substituye la vigilancia real por la de película, el cine negro y la novela de crímenes y misterios continuarán despertando nuestro interés y aportando a lo que ya existe nuevas historias inquietantes.

Los esqueletos míticos de Carolina Coronado

CANCIÓN

Cuando la luz de la tarde

en occidente se apaga,

y la reina de las sombras

con ligero paso avanza;

En esas horas tranquilas,

inspiradoras del alma;

cuando en las alas del viento

el silencio se derrama;

Cuando la tórtola dulce

lánguido suspiro exhala

con acento lastimero

recogida entre las ramas.

A aliviar voy mis cuidados

a la orilla solitaria

de un pacífico arroyuelo,

que entre fresnos se dilata.

Y vagando pensativa

por la arboleda callada,

sueño dichas venideras,

o canto las ya pasadas.

Y comparo al manso río

mi existencia sosegada.

Él rueda blando entre flores;

ella entre ilusiones blanda.

En un blog que tengo en catalán, Tèrbol Atzur, cuyo nombre he sacado de un poema de Maria Mercè Marçal,  gran poeta desaparecida de forma prematura, voy recogiendo aportaciones de las mujeres a la poesia en catalán. Todo empezó en una ocasión en la que tuve que preparar una charla sobre literatura y me di cuenta de cómo costaba encontrar las publicaciones o las referencias a autoras, incluso actuales. En castellano ocurre lo mismo, hay cuatro, cinco nombres canónicos y un gran volumen de poetisas poco conocidas. Hace un tiempo encontré un volumen publicado de forma muy discreta que recoge aportaciones de autoras femeninas a la Renaixença mallorquina. Muchas de esas señoras empezaron escribiendo en castellano y después lo hicieron en catalán o simultanearon las dos lenguas. 

La realidad es que, a igual calidad, es mucho menos conocida la obra de las damas. Carolina Coronado es uno de esos casos que las antiguas antologías mencionaban a menudo pero que hoy es prácticamente desconocida. Coronado fue comparada a Bécquer, era una mujer bellísima, Espronceda, extremeño como ella le dedicó un poema ardiente cuando tenía ella tenía trece años y ya escribía poemas. 

Dicen que tienes trece primaveras
y eres portento de hermosura ya,

y que en tus grandes ojos reverberas

la lumbre de los astros inmortal.

Juro a tus plantas que insensato he sido

de placer en placer corriendo en pos,

cuando en el mismo valle hemos nacido,

niña gentil, para adorarnos, dos.

Torrentes brota de armonía el alma;

huyamos a los bosques a cantar.

Dénos la sombra tu inocente palma,

y reposo tu virgen soledad.

Mas ¡ay! perdona virginal capullo,

cierra tu cáliz a mi loco amor.

Que nacimos de un aura al mismo arrullo,

para ser, yo el insecto, tú la flor.

Nos ha quedado en el imaginario el estupendo retrato de Madrazo desde el cual la escritora nos contempla desde el pasado. Se casó bien, con un diplomático americano, aunque, dicen, anteriormente había tenido un amor juvenil que podría, incluso, ser imaginario. Era muy sensible, cataléptica, de joven tuvo un episodio dramático pues la consideraron muerta sin estarlo. Quizá este hecho contribuyó a que fuese reticente a enterrar a sus difuntos. Al marido, embalsamado, lo tenía en el oratorio del palacete familiar y cuentan que el servicio, haciendo gala del mejor humor negro hispánico lo apodaba el silencioso. El cadáver de una hija estaba también guardado en un armario de su casa.

Tuvo problemas mentales pero murió muy mayor, en Lisboa, el año 1911, en una posición económica harto precaria. Los extremeños la recuerdan, sin embargo, e incluso en Cornellá existe una activa asociación cultural que lleva su nombre, promovida por mujeres de origen extremeño. Fue tía de Ramón Gómez de la Serna, el cual tuvo una compañera, Carmen de Burgos, que pasó injustamente a la historia como amante del escritor cuando ella misma fue una intelectual de primera categoría con una personalidad arrolladora.

En otros país ya hubiesen hecho una serie con esas historias entre intelectuales y góticas, poéticas, románticas y situadas en un siglo convulso y complicado. La mayoría de esas escritoras decimonónicas eran damas conservadoras, burguesas, poco rebeldes, cierto, nada parecido a George Sand, que yo sepa, pero hay que pensar de qué sociedad hablamos en la cual a la Regenta de Clarín incluso le prohiben escribir poesías... a la Virgen.

AL OTOÑO

Presurosas huyeron
las horas del verano caluroso:
del álamo frondoso
las hojas se cayeron:
otra estación mi vida
cuenta en quejas inútiles perdida.


El tibio sol de octubre
la cabellera blanquecina tiende,
y sus hebras desprende
con que la tierra cubre,
ya que negros vapores
no absorban sus escasos resplandores.


Si el turbio remolino
de la copiosa lluvia espacio deja
a su rubia guedeja;
si en medio su camino
espesa niebla fría
la luz no roba que a la tierra envía;


Ora os recuerdo triste,
del verano risueñas alboradas,
ora noches templadas,
y a ti que apareciste
tres veces en la esfera,
luna, en la noche lúcida viajera.


¡Ay! ¡cómo desparecen
los más bellos encantos de la vida!
¡Cómo desprevenida,
sólo cuando perecen
el alma los conoce
para llorar su malogrado goce!


Así la primavera
pasará de mis años presurosa,
y aguardando ambiciosa
la dicha venidera,
de este bien que ora pierdo
penoso en la vejez será el recuerdo.


Volveré tristemente
los ojos hacia el tiempo desdeñado,
y como del pasado
verano el dulce ambiente,
su sol, su luna y flores,
recordaré mi juventud y amores.

Màrius Torres y su ciudad perdida

Se cumplen hoy cien años del nacimiento de Màrius Torres, poeta y médico, de vida breve, que murió de tuberculosis en un sanatorio del Montseny, el año 1942, a los trenta y dos años.  La familia de Torres, de ideas republicanas, se había exiliado, aunque una hermana pudo visitarlo unos días, después de la guerra. En el establecimiento, una versión reducida del sanatorio alpino de Mann, tuvo un buen grupo de amigos y de amigas con los que compartían lecturas, música, conversaciones...

Torres ha sido poco conocido hasta hoy. Todavía más en el resto de España ya que no existen demasiadas traducciones de sus poemas, nostálgicos pero no tristes, que los expertos definen como simbolistas, aunque a mi esas etiquetas me dicen poca cosa.  He hecho un esfuerzo para traducir, algo libremente, uno de ellos en el cual evoca su juventud en una Lérida ya mitificada por la dolorosa pérdida de la guerra y, en el caso del poeta, también de la salud.

Muy lejos de aquí


Sé de una ciudad lejos de aquí, dulce y secreta,
con años de alegría como una noche breve,
donde el sol es feliz y el viento es un poeta
y la niebla tan fiel como espíritu leve.


Oriente le dejó sangre de rosas grana,
la media luna cálida de su menguante eterno,
y más allá un silencio de cerrada persiana
acoge un río profundo que corre en el invierno.


A sus viejas callejas llega, con gran fervor,
yo no sé de qué siglos incienso y amor gris;
repican las campanas con alma y con vigor
como late en los niños un corazón feliz.


Allí, con más belleza que un parque en primavera,
campos humildes se abren, alegres al poniente,
en su reposo calmo el alma se aligera
como en medio del ancho y vasto mar paciente.


Nada puede llamarme con más ternura, ahora,
que el camino del chopo y del cañaveral.
Su recuerdo me inquieta, y mi paso se añora
cuando siento en el hombro la mano paternal.


(Versión castellana de Júlia Costa Coderch)


MOLT LLUNY D’AQUÍ


Sé una ciutat, molt lluny d’aquí, dolça i secreta,
on els anys d’alegria són breus com una nit;
on el sol és feliç, el vent és un poeta,
i la boira és fidel com el meu esperit.


L’Orient hi deixà la seva sang de roses,
la mitja lluna càlida del seu minvant etern
i, enllà d’un gran silenci de persianes closes,
un riu profund que corre per una nit d’hivern.


Als seus vells carrerons, plens de fervor, arriba
jo no sé de quins segles un gris d’amor i encens;
el so de les campanes hi té una ànima viva
i el seu batec és lliure com el del cor dels nens.


Allí, més bells encara que els parcs en primavera,
els camps humils i alegres s’obren al capaltard;
en el seu gran repòs l’ànima es fa lleugera
com enmig de la vasta paciència del mar.


Res no crida el meu cor amb més tendresa, ara,
que aquells camins fondals de xops i de canyars.
El seu record fa un ròssec de recança al meu pas;
torna a la meva espatlla la mà greu del meu pare.


12 juny 1939
Màrius TORRES, Poesies, Ed. Ariel, Sant Joan Despí, 1981

Moscas modernas

Como llevo algún tiempo escribiendo en mis blogs me doy cuenta de que repito temas,  de forma inevitable, pero no es culpa mía sinó del cambio de las estaciones que vuelven otra vez, como si diésemos vueltas en unos caballitos de feria. Recuerdo que en un cuento de Rodari unas monas creen que viajan cuando, de hecho, van montadas en una de esas atracciones y no hacen nada más que dar vueltas. En realidad, a nivel cósmico y terrestre vamos dando vueltas también.

Uno de los temas estivales recurrente es la presencia de las moscas, esos pequeños animales voladores que tanto nos fastidian. Hace años, en mi infancia, las moscas eran una presencia masiva, inevitable, constante y familiar. Estoy ahora en un pueblo, Batea, fronterizo con Aragón, y algunos vecinos bajan todavía a tomar el fresco con la tradicional pala matamoscas en la mano.

Matar y cazar moscas fue una diversión  infantil muy importante. Recuerdo haber visto pequeñas jaulas artesanales formadas por un tapón de champán cerrado con alfileres o con una patata vaciada de forma conveniente y cerrada del mismo modo, en las cuales se iban introduciendo los nuevos ejemplares. En muchas casas se utilizaban aquellas tiras de papel engomado donde las  moscas se pegaban a miles, a centenares, o unos polvos que se dejaban sobre las mesas, de color verde, que al poco tiempo mostraban montañas de cadáveres mosquiles. También había visto aplastar cabezas de mosca en un papel doblado, formando manchas como las del test de Rorschach que eran interpretadas de forma libre por los niños de entonces.

Hoy una sola mosca produce una especie de histeria exagerada. Me refiero a las moscas domésticas de medida mediana, no a otras variedades más molestas y peligrosas. Las moscas  se han relacionado con la pobreza, con la muerte, pero en realidad también fueron y son protagonistas del bienestar que representaba un buen establo con muchos animales. Vivíamos con los animales, los respetábamos y utilizábamos y hoy, a algunos, los hemos humanizado de forma papanatas, de ahí las reticencias modernas hacia las costumbres que presuponen tratarlos mal o matarlos.

Mis moscas son todavía las de Machado, esas moscas protagonistas de tardes aburridas veraniegas, largas y añoradas, evocadoras. Resultan fastidiosas, claro, al final del verano se vuelven insistentes, pesadas, molestas. Sin embargo, un verano sin moscas sería casi como un verano sin golondrinas ni vencejos. Cuanto más perritos y gatitos castrados y mimados en nuestros pisos con aire acondicionado, más problemas morales con los toros y menos con el genocidio interesado al cual sometemos a otros animales. Incluso hay gente que adquiere segundas residencias y se queja de la porquería que generan cigüeñas o golondrinas. Por no hablar de esas palomas que críamos en tiempo de pobreza en palomares urbanos y hoy han proliferado tanto que hace falta matar de forma masiva y silenciosa. El exceso protagonizado por diferentes animales hoy urbanos viene del exceso en el cual vivimos y de la mucha basura todavía comestible que generamos.

Las moscas del panal de rica miel de Samaniego que perecen a causa de sus pasiones pecaminosas son humanas y ejemplares, pero poco reales. Las moscas son muy listas y tienen muchos recursos para escapar a nuestros intentos asesinos. Cumplen con su papel en la naturaleza, un  papel poco agradable según el punto de vista humano, claro. Hoy, si nuestros niños jugasen a cazar y descabezar moscas de forma pública -no sabemos qué hacen en secreto- los llevaríamos al psicólogo.

Odios y amores

He estado unos días en el Pirineo aragonés donde he podido acceder a textos que recogen la variedad lingüística de la zona, hoy, como tantas expresiones minoritarias, en peligro de desaparición a causa de los grandes cambios sociales y culturales. El tema de las lenguas es complicado, la frontera entre lengua, idioma, forma dialectal, muy frágil, sometida a intereses políticos y académicos, lo mismo que las fronteras territoriales, causadas por avatares diversos de la historia. Sin embargo, las líneas políticas interesadas acaban por influir en las personas, de forma inevitable.

Me ha llegado, a través del enlace en el facebook de un antiguo alumno, el texto de un artículo reciente y muy interesante de Suso de Toro, publicado en El País. Ignoro si el artículo sólo se ha publicado en la versión gallega de este periódico, sería una lástima.

Si Cataluña se va

SUSO DE TORO

EL PAÍS - 08-08-2010

La banca casi no concede créditos, pero también cuesta dar crédito a lo que hacen la mayoría de los medios de comunicación madrileños. Ni siquiera descansan los domingos, y eso que es verano: leo en una revista dominical que distribuyó la pasada semana el rotativo El Mundo una lista que confeccionaron con "los españoles más queridos y más odiados por los españoles. Qué miedo. Los tales "españoles" que declararon para la encuesta su amor a diestro y su odio a siniestro en realidad son de ese diario, pero la manipulación periodística hace que esas personas se transformen en "los españoles". ¿A que no saben quiénes son "los más odiados" de esa curiosa lista, que hace unos años nos parecería grimosa y hoy ya pasa desapercibida?

Acertaron. De la lista de diez personajes, los que figuran en la parte superior de la lista son políticos "enemigos de España": catalanes o miembros del Gobierno de Rodríguez Zapatero, empezando por el propio presidente. Los otros cinco son protagonistas o presentadores de programas basura, lo que indica que quienes votan esa lista son consumidores de esos manjares televisivos. ¿Los más amados? Los deportistas y futbolistas que no sean catalanes, y eso tiene mérito cuando una selección española repleta de catalanes acaba de ganar el Mundial.

El odio contra los "enemigos de España", los "antiespañoles", viene del franquismo, pero se siguió alimentando estos años con los asesinatos de ETA y las ambigüedades del nacionalismo vasco ante los crímenes. Cuando el terrorismo etarra aflojó porque no le quedó más remedio, la dieta se completó con "los catalanes nos roban, el Estatut rompe España, la lengua castellana se rompe, los toros se rompen..." Los insultos continuos y las campañas contra los intereses catalanes, su lengua y su identidad son el trabajo sucio y burdo, que ha ido acompañado de razonamientos y análisis de intelectuales que argumentaron lo mismo pero con más finura. La mirada y los intereses centralistas que se cerraron en banda lo han conseguido: ya estamos en una época nueva, Cataluña ha pasado de la desafección a su despegue, buena parte de la sociedad catalana ha llegado a una conclusión al fin: España no comprende a los catalanes y los rechaza; seguir formando parte del Estado español solo le acarreará desprecios y problemas.

Podemos detenernos en las incidencias, escándalos, roces entre partidos catalanes, pero perderemos de vista lo esencial, lo que corre por el fondo y es transversal al conjunto de la sociedad catalana: Cataluña se está convenciendo de que su nacionalidad nunca tendrá encaje en este Estado y de que España solo es un lastre. Mentalmente ya casi han cruzado la raya. Si lo hacen, la deriva hacia la independencia sería inevitable. En adelante nuestros conciudadanos catalanes desistirán ya de buscar un encaje nacional dentro de la Constitución, una Constitución que los propios nacionalistas catalanes ayudaron a redactar y que suscribieron como un pacto político para poder existir dentro de España. También saben que reformarla o redactar otra nueva que los reconozca nacionalmente es imposible: el nacionalismo español también lo impediría. Respecto a los vascos como nacionalidad, en cuanto ETA ponga fin a su lamentable y siniestra existencia, comprobaremos lo que piensa la mayoría de su sociedad.

El Gobierno intenta un diálogo con la Generalitat para detener esa deriva, pero los nacionalistas españoles, con la bandera tan inflamada, probablemente conseguirán que fracase en nombre de la sagrada unidad de España. Hemos visto cómo el españolismo empapa la capital del Estado y todas las instituciones, desde el Tribunal Constitucional al último guardia. La "España plural" ha sido imposible, los esfuerzos para actualizar el autogobierno catalán tendrían que haber ido acompañados de una política nueva que reflejase la pluralidad cultural y lingüística y nada ha cambiado. Una nueva idea de España. Pero España sigue siendo de Bisbal, Manolo Escobar, la de Bienvenido, mister Marshall!

Cataluña, sin Estado o con él, es una nacionalidad europea, mientras Galicia está siendo desguazada como nacionalidad desde la propia Xunta siguiendo las consignas del españolismo centralista. Si los catalanes se van, ¿qué España nos espera a nosotros? Pero vivir bajo la ideología del nacionalismo cañí también será insoportable para muchas otras personas por toda España que no tolerarán retroceder a la época de pan, fútbol y toros. Una, grande y libre de catalanes, vascos y demás ralea. Catalanes, por favor, piénsenlo dos veces, unos los odian pero otros los necesitamos. Una España sin ustedes será definitivamente insoportable.